我们写诗，

写月亮、野火、死亡

以及暴雨后荒唐的眼眶。

黑夜来了又走，

坏死的种子被黎明碾碎

躺在阒无一人的街道。

只有文字留住了破晓 ，

静止在诗人诞生的前一秒。

岑寂成为向往，

诗人用雨水纪念孤独

为曾经的狂欢凭吊。

窗棂外的枯树

早已屈身了半个世纪，

比诗人的眼睛还要苍老。

我们写诗，

在海边、荒山、江上，

在断垣残壁的青苔旁，

在被遗忘的回忆上，

用刻刀刻下代表年轻的意象。

我们在太阳下垂眸，

攥着彼此的手。

我们唱着

最后一支自由的歌，

我们留下，

最后一首无名的诗。

只有灵魂高歌在残阳笼罩的山巅，

哪怕没有回应

永远永远。